Pues resulta que se encontró a la urbe cansada en el camino de herradura de su vida, y decidió echarse esa cruz a la espalda porque cómo se deja a un peregrino por ahí como si nada, huyendo de su propia circunstancia cuando hay espaldas que soportan el dolor de los demás en el pañuelo del consuelo. Siempre hay una mano que recoge lo que somos.

La ciudad es otra, ahora le abrió las puertas a las almas solitarias que van cantando por la urbe, a las que piensan que todo puede ser de otra manera sin que nada cambie, las que nunca echan en el olvido lo que seremos, las que nunca dejan de ser aunque la fantasía diga que son diferentes y las que añorando ser tienen la fortuna de ser, aunque el silencio de la ciudad grite otra cosa... La ciudad es otra, sin puertas para todos...

... yo vendo placer y frescura, soy el que rompe las nubes para que la lluvia baje a refrescarse, soy el que toca en los ventanas cientos de veces para que salgan a mirar las gotas, soy el que corre por los rincones de la urbe lavando la ciudad de los desechos y soy el que en las mañanas riego con el rocío, los sueños de los niños. Y ni así sale un comprador, porque yo le tengo asegurada el agua...

Alberto Rivera

... porque son la otra mirada que no estrella la imaginación contra la nostalgia, porque son el revés de la noche, la  nube que se debate por cruzar la ventana, la calidez que pelea con el frío, la curiosidad despejada, la pregunta resuelta, la candidez desatada... si no fuera por esas mascotas no habría nada que reconstruir del alma embebida en la ciudad...